Où l’on s’inquiète de l’arrivée impromptue d’un Danseur…
Finnchad entra dans la loge.
Sans d’abord regarder la grande femme massive occupée à se maquiller devant son miroir cerné de grosses ampoules, il se dirigea droit vers le bar et en extirpa la bouteille de Blackpitts qu’il ouvrit sans ménagement pour en boire une longue rasade, avant de se laisser tomber dans le grand canapé.
« Marrant. » dit-il, « J’ai une impression de déjà vu. »
« Peut-être parce qu’a chaque fois que tu viens me voir, c’est dans ma loge et pour vider mes bouteilles… »
« Pas faux. D’un autre côté il n’y a qu’ici qu’on peut te trouver, et tu as de bonnes bouteilles. »
Eilín poussa un long soupir.
« Et qu’est-ce que tu veux ? »
« Rien de spécial. Je viens juste aux nouvelles. Étant donné qu’on ne te vois quasiment plus, et ça commence à grogner au conseil.»
Metsa
« Je me fous du conseil, ils me fatiguent avec leurs magouilles. »
« Ha. Alors malgré tout le respect que je te dois, cheffe, et même si je suis pas un spécialiste, il me semble qu’on a besoin d’être représentés, ne serait-ce que pour avoir voix au chapitre. Je ne suis pas sûr que fuir tes responsabilités soit une solution. »
Eilín se tourna brutalement vers son compagnon, qui recula instinctivement en détournant les yeux et en levant les mains en signe d’excuses :
« Mohammed qui place ses pions… » Reprit la Fianna, « Hannah et Delsin qui perdent tout sens commun dès qu’il s’agit de leur petites protégées, Metsa qu’on n’entend jamais, et Leofe qui ne redescend pas sur terre… Y’a que ce con de Leif qui tient la route, même si ça me fait mal de le dire, parce que lui au moins il se pose pas trop de questions.
– Oui enfin, les Fenrir, il passent surtout leur temps à se foutre de notre gueule, parce que excuse moi mais ton petit Fillan a une fâcheuse tendance à se ridiculiser… Le mec il vire Dana à coups de pied au cul, j’te jure… Si ça ne tenait qu’à moi…
– Si ça ne tenait qu’à toi, quoi ? » Grogna la cheffe Fianna en se dressant de toute sa masse de Glabro.
Le Fianna recula de nouveau en baissant les yeux.
« Il n’y aura pas de troisième fois Finnchad ! »
Elle se radoucit un peu devant le silence et l’attitude soumise de con compagnon.
« Ces moqueries n’ont pas d’importance. Un de ces jours j’irai expliquer à Leif ce que voulait dire Fureur Guerrière pour nos ancêtres.
– Les Ahroun… Vous vous êtes bien trouvés avec ce petit con quand même. » Se risqua à lancer le Fianna sur un ton amusé.
« Blague mise à part… » Ajouta t-il, « Je te connais par cœur, et je sais que tu t’inquiètes pour lui, alors que vous n’avez presque plus de contacts depuis des années. »
La cheffe Fianna s’était rassise et fixa son compagnon dans le miroir.
« Est ce que tu crois au hasard Finnchad ? Moi non, et Moire non plus.»
« A quel sujet ? Elle a encore eu une de ses visions ? Je lui ai toujours dit que la cocaïne c’était pas bon pour ce qu’elle avait… »
« Il y a trois ans… » Repris la cheffe Fianna, « Quatre Wendigo sont passés entre les mâchoires d’un Danseur de la Spirale Noire. Tu penses qu’il passait par là et s’est dit : Tient je vais prendre le risque d’attaquer un Sept tout entier juste pour faire mumuse et croquer du louveteau ? »
« Et ? Enfin c’est tragique bien sûr, mais je ne vois pas où tu veux en venir. »
« Tu crois que nous sommes les seuls à connaître les grandes prophéties ? Et si ce Danseur n’avait pas été là par hasard, mais qu’il avait une mission ! Celle de détruire quatre futures clés… »
« Oh… » Fut tout ce que Finnchad trouva à répondre.
« Ils sont en danger Finnchad… Bien plus qu’on ne le croit. Et ce foutu conseil le sait. Et ce foutu conseil ne dit rien. Alors je me fous de ce foutu conseil…»
Le chaudron créatif 